Эй, шахматист!
Ты, в тени осеннего урба
щёлкающий фигурами священного неба-шахмат,
О чём мыслишь ты?
Какой замышляешь ход?
каким коварным гамбитом
блеснёшь,
щелчком ломая бесполезные фишки-судьбы?
Твоя душа -
глупая,
смешная,
слепая обезьянка -
Кривляется в клетке,
в золочёной клетке среди пустыни,
где дряхлое солнце -
душевнобольной паралитик -
продолжает свой невидимый миру ход.
Повернёшь ли, игрок
перевернёшь ли
Чёрно-белого-мира доску?
Но смотри,
Ты уже проиграл:
Твои солдаты
в сиреневых плащ-палатках
чистят вены города от мусора-гноя.